tutto questo cadere del cielo in terra
nell’inconsolabile pioggia di novembre
che s’interra lenta, accurata 
oltre le radici, verso la creazione.
non volle morire in primavera
il mio buon padre che scalava le vette
e sparava nel petto. fu di febbraio,
oltre le pratoline, tra il muschio.
la sorte di ogni promessa.
  
 

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