il tempo ha forme diverse. colori diversi.

come nell’incolonnarsi di deità indiane

contro cieli celesti radioattivi, oppure

negli arenili adriatici, esangui, a fine estate

nello spossarsi dell’onda di scirocco sulle dune

svanite nella calura. o il colore acceso d’una rosa

nell’ombra, come un grido. o il destino scritto

in una farfalla marina, che ti imita per l’andare

e ti descrive nell’ essere. te, che porti nel volo la polvere

delle mie ali

 

 

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